Saarländischer Mundartpreis 2007

Preise in der Kategorie
Prosa

Die Trophäe: Die »Völklinger Platt«, eine von der Künstlerin Dominique Labauvie gestaltete Skulptur, gestiftet von der Stadt Völklingen.

Die Preisträger

1. Preis Prosa
Rudy Kupferschmitt

»Emol noch redur«

Rudy Kupferschmitt

Es is long her, wu se es ledschde Mol uff dem Kerschhof war. Sie laaft an de Grabschdeh vorbei un liest die Name. Do liggen se jezz all minanner, wu domols die große Redde g’schwunge henn. Do Bojemäschder, de Schullehrer un all die annere Bonze. Die meischde henn e schänes Alder g’hatt. Sie sieht se noch vor sisch die Schdroos entlong marschiere mit denne viele Fohne. Sie wollt den Umzug a ogogge, awwer ehr Mudder hott se vum Fenschder weggezoge un de Vorhang zugemacht.

Aus ehrer Famillje hott kenns e schänes Alder g’hatt. Die henn all vor ehrer Zeid gäh gemißt. Es gibt a kä Gräwer, wu se um ehr Leid drauere kennt, nirgens uff de Weld.

Un jezz, wu se ald un gro is, is uff emol die Oiladung kumme, mer hett soi ehemalische Midbirger ned vergesse un mer wollt se oilade, doch beim siwwehunnertzuffzischjährische Dorfjubläum debei zu soi. De Deiwel muss se geridde hawwe, sie hott die Oiladung ogenumme un is jezz äfach do.

Owens geht se zum feschdlische Empfong. Sie griggt en Ehreblazz, glei in de erscht Reih, newer de Hotvolé. Jeder schdeht uff, kummt zu ehre un schittelt ehr die Hond. Alles fremme G’sischter, bloß die Name kummen ehre so bekannt vor, wie uff ehm Kerchhoff. Soga de Bojemäschder hott de gleische Nome wie domols. Es kennt soin Großvadder gewest soi.

Vorne hinnerm Redner hängen Fohne, die Musigg schbielt un dann geht de Bojemäschder uff die Biehn:

»Isch begrieße ganz herzlisch unseren weitgereisten Ehrengast, Frau Herta Birnbaum, in unseren Reihen. Herzlisch willkommen in der Hoimad.«

2. Preis Prosa
Doris Jäckle

»Umgeplanzt«

»Jetzt kumm schun! – Odder willsch, dass disch die Bagger iwwerrolle?«
Ganz schää schwer, so e Bäämche auszuroppe. Fescht verworzelt an soim Platz – do helft alles Zuredde nix. Mit Schipp, Hack un Muschklkraft hab isch misch abgezappelt, awwer des Appelbäämche wolld äfach net aus soiner Erd raus.

Uff ämol hab isch zwä Fieß newer mer gsehe, un zwä große Händ, dunkle Händ – die gleisch den Schdamm vun dem Bäämsche umklammert hawwen. Un mid äänem Ruck war des Bäämsche samt soine Worzle raus un weg vun soim ogschdammte Plätzsche. Do war isch baff – un noch mehr, wie isch hochgeguckt hab – uff den schwarze Ries. Des muß änner vum Asylandeheim, vun do vorne um die Eck, soi, is mers dorsch de Kopp gschosse.

Alla, isch hab misch bedankt und der hod ebbes geredt, was isch ned veschdanne hab – un eh isch gewißt hab, was isch do druff saache kennt, war er schun wieder gelaafe, un war weg. Alla fort, des ausgerissene Appelbäämsche war sozusaache em Tod vun de Schipp gschprunge, weil jo am nägschde Daach dann die Bagger ogewalzt kumme sin un dort alles platt gemacht ham. Isch hadd des Bäämche dann fuffzisch Meter weiter iwwer die Schdroß gschleppt, un statt an soim sunnische Plätzsche schdeht’s seitdem im Halbschatte in moim Vorgaarde – umgeplanzt in annerer Erd an em fremde Platz – un loßt die Blädder hänge.

»Wird schun werre!«, hab isch domols dem Bäämche zugflischdert un hab’m en Äämer Wasser iwwergekippt. Des is jetzt schun e Weil her, awwer des Bäämche siehd aach heit noch irschendwie elend aus. Soi Worzle hawwen sisch immer noch ned an den neie Platz gewähnt.

Ab un zu seh isch aach als emol den schwarze Ries am Zaun vobeilaafe. Traurisch siehd er aus, elend wie moi Bäämche. Isch hab gehäärt, dass des änner vun denne Bootsflichtling wär, die mid so ännere Nussschal iwwers Meer kumme sin. Ä paar aus dem Boot hawwens ned gschafft. Moin schwarzer Ries hod scheinbar Glick ghatt.

Wann mer uns sehe, grießt er un mer läschle uns o’. Heit Middach is er long schdehe gebliwwe, hod mid soine Finger iwwer die welke Blädder vun moim Bäämche gschdreichelt un wehmiedisch in die Fern geguckt – in Richtung Himmel, do wu die Sunn gschdanne is.

»Wird schun werre!«, hab isch zum gsaad.

De schwarze Ries hod freundlisch genickt, so als ob er moi pälzisch Gebabbl veschdanne häd. »Kalt hier!«, hod er gsat und dodebei soin bunde Wollschal enger um de Hals gezooche.

Dann is er hääm gange – hääm ins Asylandeheim.

Heit Nacht här ich se widder, die Schdimme, unne vun de Schdroß eruff, – die junge Glatzkäpp, die wu vum Westerwald, Schdurmwind un Heimad gröle.

Schwarze Schdiffel, eisebesohlt, dröhne iwwers alde Plaschder.

Se marschiere widder!

»Mer muss ebbes due!«, denk isch, un dodebei falld mer aach moi umgeplanztes Appelbäämsche oi.

»Ä Schditz gewwe, damits ned umfallt beim Schdurm, in femder Erd…«

3. Preis Prosa
Norbert Schneider

»Herz-Schlaach«

Menschenskinn, was ess dann do los? Die ganz Zeit hunn ich iwwerhääbt nix gespeert. Alles war wie immer, alles hatt sei Ordnung. Nix war außer de Reih. Jetz ess alles annerscht! Ich wääß noch genaau, wann’s oogefang hot: Es war letschde Samschdaach. Seit dere Zeit, do ess e Geboller i’mer drin, e Geklopps unn e Gemachs, ich halle’s neegscht nimmi aus. Alleritt dut’s schorrere, dann dut’s mich richdich dorchschiddele. Ich kann nimmi schlofe unn kää klarer Gedangge kimmt mer mie in de Kopp. E Doggder kann do aach nit helfe. Es nitzt aach nix, wann ich mer die Ohre zuhalle, der Krach kimmt jo vun inneraus. Unn dezu kimmt mer’s aach seit dere Zeit grad so vor, wie wann in meim Blut Feier brenne deet unn dass jeder Odemzuuch wie e Balch als weirer Luft in das hääß Gemisch eninnblose deet. On alle Enne lorert schun die Glut. Unn dann ess mer’s, wie wann alleritt e Hammer uff de Amboss knalle deet unn dodebei met mächdiche Schleech e feierglierich Eisestick zugeschlaa werre deet.

Krawumm! Do! Schun wirrer so e Schlaach! Wann ich nore erauskreecht, was das ess! Was war dann letschde Samschdaach nore Besunneres….!? Mojens im Garde erumgeknoddelt… meddaachs im Fernseh Fußball geguckt… unn owends uff’m Gebortsdaach…!

Ach, allewei gieht mer’s uff. Eijo! Jetzt kumm ich dehinner! Jetz wääß ich, was do so schorrert und so kloppt unn wer mei Blut geje hääßflissich Eise ausgedauscht hot! Du besch das. Du schleesch seit seller Gebortsdaachsfeier, wo ich dich es eerschde Mol gesieh hunn, mem Hammer immer feschder dei Nome in mei Herz, dass ich jo wisse soll, wo du ab jetz dehämm besch…

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