Saarländischer Mundartpreis 2009

Preise in der Kategorie
Prosa

Die Trophäe: Die »Völklinger Platt«, eine von der Saarbrücker Künstlerin Sandra Gebhardt gestaltete Skulptur, gestiftet von der Stadt Völklingen.

Die Preisträger 2009
von links: Wolfgang Bintz (Bürgermeister von Völklingen), Jean-Louis Kieffer,
Rudy Kupferschmid, Doris Jäckle

Die Preisträger

1. Preis Prosa
Jean-Louis Kieffer

»Alzheimer Millenium«

»Haut kémmt sicher keener, oder woren se schon do?«

Wéi lang huckt se schon aan der Fénschter un guckt iwwer de Dächer bés lo hénnen am Horizont, wo der Himmel mét paar rot Wolken verkrootzelt és.

Ich wees nét, ob se fréijer vill Zeit kréit hot, for sich den Himmel so aanzebetrachten. Hénnerm Horizont, do wo de Sonn ronnerutscht, wahnen ihr Kénner, wo vielleicht haut noch kommen. Oder woren se schonn do? Zwei Krankenschweschtern kommen rénn un draan se zréck én’t Bett. Gudden Naat und meh nét! De Glocken von der Kérch of der anner Seit von der Fénschter lossen né meh noo mét lauden.

»Haut kémmt keener meh. Dann woren se wahrscheinlich schon komm! Se kommen doch jeden Dach! Oder? Watt hann se mer verzehlt? 2000! Wat és dann los mét der Zeit? Zwei Dausend és doch am Enn vom Lewen… am Enn von der Welt!«

Un ém Kopp spréngen de Johreszeiten, de Wochen un de Daa. De Stonnen spréngen iwwer de Zeit mét de Glocken von der Kérch… De Stonnen un de Johren. De Kénnerzeit, de Lehr’in, de Eltern, der Kréich, de Preisen un de Amerikaanern. Et Lewen un ihr Kénner mol kleen, mol grous, mol jung, mol alt. Un de Glocken réseln de Zeit un de Welt fällt iwwenänner.

»Zwei Dausend hann se gesaat! Eich meenen, eich génn noch durchenänner!«

De Naat kémmt weil rénn durch de Fénschter. Vom Bett aus gesitt se den Glockentuerm… beleuchtet. Un ém Himmel e Stéer an der Spétz von der Kérch. Betlehem… un all Weihnachten von ihr Lewen wéllen én de Gedanken zréckkommen, schnell un mét Gewalt, of een mol. Der Kopp dout weh. »2000, dat és ze weit for meich. Ich wees gar ne meh, wat ich haut Owend, ze essen kréit hann. Oder hann ich noch neischt kréit? Né meh denken, hann se zou mer gesaat, nur noch waarten. 2000 és noch weit!«

2. Preis Prosa
Rudy Kupferschmitt

»Annere Zeide«

Isch hogg do un bin druff un dro moin Feierowend zu geniesse. Die Fies e bissel hochgelegt, die Zeidung in de Hand un gewaad bis die Fraa mid ehm Nachtesse ferdisch is. E rischdisch glori Zeid fer abzuschalde un es G’schäft hinner sisch zu losse. Des is so ziemlisch die schäänscht Schdunn vumm gonze Dag.

Grad wie isch so do hogg, kummt moin Junjor zu de Deer roi, brummt irgendebbes in soin Baad, a wonn der noch ned rischdisch schbrieße dud, un will schnurrschdrags ab in soi Schdubb. Isch gugg hoch un deng isch seh ned rescht.

»Ja Bu, wie siehscht donn du aus, die Hose, do geht de Hängasch jo bis an die Gnie. Un beim Friser warscht a gewest, a nee, des is jo ball en Glazzkobb, so wären mer in unsere Jugend ned rumgeloffe. Un den Walkmen hoscht a widder bis hinne wedder uffgedreht, irgendwann werscht noch daab dodevunn. Un was do fer Tön rauskummen. Ne Mussig is was anneres.«

Isch wollt grad loslegge un ofange zu greische, do her isch so ganz weid weg in moim Hinnerkobb die Schdimm vunn moim Vadder. »Ja, Bu, wie siehscht donn du aus, enger geht’s jo nimmi mid denne Hose. Du glemmscht der jo alles ab. Un doi Hoor, pfui Deiwel, die longe Zoddle, bass nor uff, dass de kää Leis griggscht. So wären mer in unsere Jugend net rumgeloffe. Un was aus doim Kofferradjo kummt, a do werren jo die Geil schei, nix wie jä,jä,jä.« Isch beiß mer grad uff die Zung. »Hei, Bu, schää, dass de schunn dehääm bischt.«

3. Preis Prosa
Doris Jäckle

»Mid de Zeit gehe«

Es war korz nooch em Krieg, wu er ogfange hod. Domols in dem alde Schuppe, drauße am Schtadtrand. Alles Meglische hod er dort ausprowiert. Zuerschd warens Kochtäpp un Seijer aus alde Wehrmachtshelme, denooch Wäschbretter. Awwer alles hod soi Zeit un wie’s schpäter im Land widder uffwärts gange is, do ware die Sache dann nimmi gfrogt.

»Mer muss mid de Zeit gehe!«, hod er dann gsaat un hod sisch drum immer widder was Neies oifalle losse. In de Wertschaftswunnerzeit hod er dann mid Schpielzeisch de Dorschbruch gschafft. Aus dem klääne Schuppe is ä rischdischi Schpielzeischfabrik worre.

»Mer muss mid de Zeit gehe – un Zeit ist Geld!« Un so hod er, vum Erfolg getriwwe, bald noch mehr uffgerüscht.

Maschine statt Mensche, Fließbandarweit. Soine Arweiter hod er gsaad, dass mer halt mid de Zeit gehe muss, un dass deshalb die Bedingunge uff de Arweit jetzt annere werre däte.

»Mer muss mid de Zeit gehe!« Irschendwann hod er den Satz als Motto iwwer soin Schreibdisch gehängt. Un er hodalles dro’gsetzt, um in soine Fabrik die rischdische Entscheidunge in de passend Zeit defir zu treffe. Un mid de Zeit hatt er alles, was mer sisch winsche kännt – nur ääns hod er net gehatt: Zeit fer soin klääne Sohn. Do hod de Sohn irschendwann ogfange, die Fabrik als soin Rivale um die Gunscht vun soim Vadder zu hasse. Awwer wie dann soin Vadder schpäter, in de achtzischer Johre, de rode Deppisch fer de Juniorschef ausgerollt hod, do is de Sohnemann schnell uff de Gschmack kumme. Nur soi Vorschdellunge fer die Zukunft vun derre Fabrik waren ganz annere, wie die vun soim Vadder. Immer mehr ham se sisch gekeppelt, die Zwää. Bis äänes Daags de Sohn soim Vadder die Pischtol uff de Bruscht gsetzt hod. Er wollt net länger noch de Peif vum Senior danze. Entweder soin Vadder dät sisch soine moderne Vorschlääch unnerordne oder er, de Junior, dät widder aus de Fabrik ausschdeie. Fassungslos hod do de Alde soin Sohn ogeguckt. Soin Sohn, fer den er sisch nie rischdisch Zeit genumme hatt. Soin Sohn, en Fremder, der jetzt soi vermääntlisches Rescht fordert.

De Alde hod verschdanne. En Riss is dorsch soi Herz gschprunge. Wortlos hod er soi Schild iwwerm Schreibdisch abgehängt un hod soin Hut genumme. Es war Zeit, zu gehe.

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